Pólvora y ojos verdes

Tic, tac

tic, tac

tic, tac…

Es la bomba de relojería que llevo dentro,

la que me adentra en un sueño

que algunos llaman pesadilla,

pero ya olvidé su nombre con la rutina.

 

Hay un gato negro en la esquina.

Me sonríe y me nombra cómplice

de todas las desgracias

de todas las niñas que se desangran de madrugada.

 

Alguien debió apuntarme en

‘’OBJETOS QUE DEBES EVITAR

VER

TOCAR

OLER

AMAR

PORQUE DAN MALA SUERTE’’

Explicaría mi escaso éxito entre mujeres.

Ahora solo me falta encontrar el sentido a esto que escribo,

pero cómo encontrárselo si nací desviada.

Me salí del camino para perderme en el Monte de Venus.

 

El caso es que la cuenta atrás avanza,

o retrocede, no lo tengo muy claro;

pero el tiempo se acaba

y entre la lista de

‘’GATOS NEGROS A LOS QUE NO DEVOLVER LA SONRISA’’

encontré tus quejidos.

Y yo te propongo, niña,

¿quieres ser mi último…?

 

Doctor, hay otra niña con las venas abiertas y un zarpazo de gato en el pecho.

Heroi de paper

Tinc un cor de fusta

i els dits en flama;

l’autoestima no és gaire fàcil.

Em cou el pit

i el CO2 respira del meu oxigen.

 

Els amants parlaran del meu foc

de l’adrenalina i la passió.

Després contaré la història

que soc filla d’una rosella

tan fràgil

tan bella

que cal observar-me des d’un vitrall.

 

La meua foguera creix

s’alimenta

d’eixa admiració cega,

de tots els bojos amb complex d’heroi

que fan d’un incendi

una festa de llums.

 

Voldria vore-vos, valents

quan toca tacar-se de sang;

quan la rosella resulta estar seca

i és espina, no més.

Quan es trenca el vitrall

i amb la pell plena de talls

m’has d’estimar

o això diuen els poetes.

 

Escolta, pseudoheroi

no vull exigir-te compassió

ni amor ni paciència,

no vull nugar-te a una flor en flames,

i si te’n vas

no t’escriuré aquest poema,

però dis-li als teus amics

que tinc un cor de fusta

i els dits en flama.

 

Sempre em recordareu en forma de cicatriu.

Fluyo entre flujos más mentales que míos

Llevaba siglos colgando de mis venas cuando decidió que nunca más serían mías, que el regaliz jamás estaría a mi altura y que yo, nunca más jamás, sería capaz de montar en mariposa para alcanzar a verla.
Esta niña cantaba versos desentonados por las noches, para encontrar una Luna que valorase su acción y no el resultado; y por los días (que son las noches de las Lunas) mostrarle su tierna voz de pelo crespo.
Esta niña moría versos desentonados porque las tragedias son para los teatros y ella odiaba los aplausos.
Se murió de hipertensión al no encontrar respuesta a mis venas arrebatadas, que suben y bajan, jamás en mariposa, siempre naufragadas.
Esta niña de cinco años contando siglos, ha construido un fuerte en mis debilidades, barricadas en arterias y otro árbol de oxígeno del que colgarse.
Llevaba lustros reinando entre mis dedos (la niña), para acabar sin reconocerme en una textura áspera
inspira
y vuelve a expirar.

Receta poeta

Quizá sea la profesión más cruel,

por ser la más fiel a los defectos.

Ser poeta requiere un nivel de sentimientos

que se te escapen por los poros

y rellenen tinteros.

 

Herramientas de poeta:

• La pluma estilográfica la arranqué

de los nudos del pelo

que no se desnudaron

al no verte cerca.

• El lienzo no es el papel

sino la piel

erizada

de quien te lee y se refleja.

 

Y con mis pudorosos nudos

y la porosa piel de otros

crearé una composición que te iguale tanto

que me haga olvidarte

para volver a enamorarme de ti.

 

Me declaro mar de lágrimas agridulces.

No siempre lloro de ausencia.

Y bajo este charco se esconde un trastorno,

un cadáver

de aliento frío.

 

Suerte que aprendí a nadar

y a declarar en vano

como cuando te declaré mía

y fuiste tan tuya que daba miedo tocarte

si no era para acabar contigo.

 

A su vez,

entre tanto enredo vestido,

una niña;

en su garganta

una bola de pelo

de la almohada que no quise cambiar

cuando te fuiste.

 

Acabó por ahogarse.

 

L’excusa de la Lluna

La nit amaga lladres

assassins

criminals,

com amaga llibres vells

capaços de matar-te de nostàlgia…

criminals.

 

De vegades em costa diferenciar

entre el bé i el mal,

entre tu i jo.

Qui va triar els rols?

Qui dicta que el meu ganivet

siga arma suïcida

i no un salvavides?

 

Serà cosa de la nit,

la foscor

i tot això i allò

que utilitzem els poetes per justificar

que fem pudor

a cos en descomposició

(ara no més soc sang i dits);

que utilitzem

per trobar-nos a faltar,

amagant el desig d’amor propi

en amor aliè

i dir

‘’La nit amaga el teu rostre

en les seues ombres!’’

 

No hi ha cap rostre.

Si cal, un espill.

 

Cállame con uno

Me he liado con tantas barbas

que olvidé el sabor de la risa

del tonteo

de ser tonta antes del beso

de fliparlo aposteriori

y robarte otros tantos.

 

¿A qué saben las mariposas

y las palabras atragantadas?

¿Qué textura tiene mi lengua

cuando reacciona a tus hormonas?

¿De qué color tengo la presencia

cuando vuelvo a casa

con tu fantasma en la espalda

dejando la marca de tu visita?

 

Ahora

después de darme de bruces con tanto burro,

de esperar un tren que no llega,

me doy cuenta de que andando

se aprecia mejor el paisaje

y que un girasol

puede ser un giro argumental.

 

Las mariposas me saben a nervios

y de tan nerviosa, parezco tonta

y de tan tonta

rozarte se me hace un mundo

y besarte, un sueño.

correcamas

Soy el continente vacío,

sin contenido que verter.

Soy la que te deja en el portal

para sentirse sola

sin sentirse culpable

porque los besos me saben a espuma

y nunca llega la cerveza;

porque hay ojos que lo dicen todo

pero me he equivocado de lengua.

Soy la que busca motivos para follar con rabia

y se encuentra en todas las casas

bajo caricias inconexas.

Soy un vagabragas

con las manos manchadas de sangre

y cien mensajes sin responder.

Porque no sé vivir conmigo

y espero a que otra me mate.

5h al dia

Quant de temps portes sense dormir?

Tranquil·la,

d’ una,

sense un batec accelerat,

sense que l’alè intente escapar,

sense despertar per avorriment

més que per plaer.

 

Fa quant que el llit et cou?

Ha d’estar bullint,

perquè no t’aguanta el cos

més d’un parell d’hores

sense voler arrancar-se la pell.

 

I diria que és cosa d’absència,

que m’he acostumat al teu pit

i el coixí fa gust a pedra;

però és cosa de queixar-se:

si no hi ha ningú,

perquè no hi ha ningú;

si hi ha algú,

perquè no hi ha ningú

al llit.

 

No recorda l’última vegada que vaig dormir

tranquil·la,

d’una.

Ara és una causa/conseqüència més

de la meua inestabilitat.

Que no hi ha cos que l’arregle,

ni llavis que el callen

ni llençols suficients

per protegir-me dels monstres.

 

La pell és sàvia

És com omplir de petons on només hi havia buit.

Un buit on clavar els dits i furgar

per deixar la ferida oberta

i despertar en tu la necessitat de curar-me.

 

Ja són més metges que ungles a les mans,

els que m’han diagnosticat

terminal immune a la cirurgia,

medicaments

o qualsevol antídot per una mínima millora.

Una volta tacats de sang

i tanta merda acumulada,

donaren de baixa l’ambulància

i la sala d’urgències

passà a ser d’espera

a que em buide.

 

Ara, que han apagat les llums

i he assumit el meu destí

com a fosa de cadàver comú,

he rentat fins a l’última taca.

Vull morir relluint

com no l’he fet en vida.

Ara, que soc l’única llum,

és com omplir de petons on només hi havia buit.

La dictadura que semblava amiga

Tanta grandària, tant d’excedent;

per a què?

Tanta falsa necessitat, tanta mancança inexistent;

tots presoners.

Tanta suposada llibertat

atorgada pel capital,

no vos adoneu que sou esclaus,

reinventats,

d’una societat que comercia en persones?

 

Tenim xifres, no noms.

Som una nòmina, un sou.

I mentre et creus lliure

hi ha qui vigila que no pensis

entretingut entre bosses.

Hi ha qui vigila el nostre silenci

a les converses buides.

Qui buida els nostres caps

perquè pensem en la cartera.

 

Tants metres quadrats

i roba que no et poses

ompliran el desig dels de dalt,

mentre els de baix

són aliment per les mosques.