Narcisismo

Nadie valoró nunca sus viajes a otros mundos.

Llegó más lejos que la Luna.

Marte se le quedó pequeño.

Ella era otro universo

y solo estaba sentada.

Con un lápiz como arma,

su libreta, la escena del crimen.

Yo, testigo, nunca declaré en su contra.

 

A veces fantaseo con ser el detonante.

La gota que desborda el verso,

que le hace llorar amares.

 

Pero sé que no lo soy, ni lo seré.

 

Porque ella escribe de odio

y de amor

en la misma estrofa.

Solo menciona las flores

si hay un cadáver de por medio.

El suyo.

Y en su mundo se encuentra con ella.

Se habla a sí misma,

se seduce y se hace el amor

como jamás yo pude.

 

Se dedica los mejores versos

en tercera persona

con pseudónimos

con su mismo rostro.

 

A veces fantaseo con ser su musa,

pero su musa es ella misma.

La única que merece

ser asesinada con tanta belleza.